a pesar del tiro de Pinilla...
Me gusta el fútbol, aunque cargue con una mochila de
frustraciones.
La primera, y quizá las más irremediable, es que nací malo
para la pelota.
Cuando chico no me daba cuenta. Que un compañero se pasara a
3, mientras que yo no me pasara a nadie,
no me importaba mucho. Que el talentoso hiciera goles hermosos por montón, y yo
uno de puntete, me daba igual. Que la mayoría diera pases con ventaja, y yo la
tirara sin remedio para afuera, no me afectaba. Era feliz, lo pasaba bien.
Pero al crecer todo cambió. La diversión pasó a la
competencia. Ya no era chistoso verme tropezar
con el balón, ni pararla con la
cara, ni romper vidrios de la casa que estaba detrás del arco, ni dar pases a
los testículos del compañero, ni cabecear con la nariz. Los “puta el ctm malo”,
“pasa la pelota cul..” o “se marca solo ese wn” se volvieron comunes.
Estar entre los tres últimos en ser elegidos para las
pichangas – siempre hay uno peor que uno-, obligó mi retiro.
Pero no fue un retiro sin logros. En un campeonato que
disputamos en una cancha de tierra ,hoy de pasto, obtuve el premio al mejor
jugador del campeonato. El diploma adorna hoy mi pieza.
La premiación fue así:
Profesor de fútbol: “este premio es para el mejor jugador del
campeonato. No es SOLO POR EL TALENTO PARA JUGAR, NI POR LOS GOLES HECHOS, NI
POR LA HABILIDAD CON LA PELOTA. Es por un todo. Por ser empeñoso, ordenado, disciplinado
y siempre jugar para el equipo”.
En pocas palabras el profe estaba diciéndome malo culiao,
pero buen tipo. Quizá hizo énfasis en eso, para que no le lloviera las críticas
por parte de los talentosos, que realmente aportaron en ese campeonato.
Recibí el diploma, mas no me sentí lo orgulloso que debería.
Igual mi mamá terminó enmarcando la weá, así que no quedó otra que colgarla en
el muro de la pieza, junto con otro montón de diploma de dudoso mérito. Igual
entiendo a mi madre querida, debe ser frustrante tener a un hijo como yo. Ese
diploma debió ser una alegría, quizá hasta pensó que estaba haciendo una buena
labor como madre. Ingenua
Hoy disfruto jugando al arco. No llegué ahí por lo malo.
Bueno, quizá en parte. Pero siempre me gustó el puesto, y dos años después de
mi retiro, volví a las canchas como portero. No se necesita tanto talento. No
me paso a nadie. Y además, tan mal no lo hago. Si me llega un pelotazo en la
cara, o en la guata, cuenta como
atajada, y no como “aprende a parar la pelota”. No genera enojo ni risas, sino
un “buena atajada”. Es una gran ventaja.
A pesar de mi falta de talento, puedo disfrutar.
Otra frustración que me genera el fútbol es mi equipo. Soy
hincha de la Universidad Católica, equipo que me ha entregado un sinfín de
subcampeonatos, y solo 4 campeonatos.
Ser de la cato es un castigo. Seguro en una vida pasada fui
Hitler, la mamá de Hitler, o
espermatozoide que se dejó pasar para que llegara primero Hitler al óvulo.
Cuando eres hincha de un club grande, pero con alma de chico, se pasan pura
rabias. Siempre se es protagonista, pero rara vez el protagonismo es bien
recompensado con un logro. Pero bueno, cambiemos de tema, me dio frío.
La amargura más reciente me la entrega la selección. Nos
tocaron los peores rivales posibles, y pasó lo que era lógico: perdimos con
Brasil. Como si la mala fortuna de nacer en un país futbolísticamente regular no fuese demasiado castigo, el azar (o la
FIFA) nos pone en el camino el peor escenario posible. Y cuando el destino
parecía cambiar, los palos dijeron otra cosa.
Se pueden atravesar definiciones a penales o segundos
lugares, demasiados segundos lugares, pero las alegrías, quizá pocas, se siguen
disfrutando
La alegría de cuando la UC convierte un gol, gana un partido tras otro, cuando es favorita, a pesar de que en la fecha
final se olvidan de todo.
O la alegría de ver a
la selección haciendo sudar a las mejores selecciones del mundo, jugando un
juego hermoso, a pesar de que el resultado siempre es el mismo.
O la alegría de tapar un balón, a pesar de que sea con las
bolas.
Porque pesar de todo,
me gusta el fútbol
